les signes

les signes

au cœur d’une nuit noire

un cygne fait une halte

sur épines et broussailles

blancheur et noirceur

plumes et branchages

fatigué d’un long vol

il allonge son cou

sera-t-il apaisé

au lever de ce jour

la lune qui se dissout

dans le lavis du ciel

atteint en chute libre

la terre qui s’enflamme

elle rampe entre les branches

et fait feu de tout bois

consumant les douleurs

réveillant les brûlures

irradiant l’espace

dispersant en feux follets

les étincelles de vie

et voilà que tu n’as pas laissé

la moindre infinitésimale chance

pour le repos de mon cygne

si la poésie vient à se mêler

à l’entreprise de terre brûlée

convoquant la lune et le soleil

pour manier le lance-flammes

où les oiseaux harassés et blessés

trouveront-ils de nouveaux élans

pour leur vol éperdu et sans fin

et voilà que tu n’as pas laissé

la moindre infinitésimale chance

pour le repos de mon cygne

je ne demandais qu’une modeste halte

une parenthèse pour lisser les ailes

pour se rassurer sur l’existence du nid

quelques nuits pour adoucir le chant

pour faire variations et courbettes du cou

je ne demandais pas la lune ni même le soleil

juste un répit avant les espaces inconnus

et voilà que tu n’as pas laissé

la moindre infinitésimale chance

pour le repos de mon cygne

si les oiseaux ne peuvent plus se poser

sur les terres par toi devenues arides

j’implore la pluie et ses moussons de tomber de ce ciel

qu’elle pénètre le sable les galets la roche

que par toutes les fissures germent d’ancestrales graines

et que des arbres géants à nouveau s’élancent

se hissant aux nuages par delà tous les astres

à la cime des cieux les cygnes

feront une pause messagers de nos signes

sans jamais renoncer à leur quête infinie

mais voilà que tu n’as pas laissé

la moindre infinitésimale chance

pour le repos de mon cygne